O grito

Sou uma máquina de escrever fazendo ecoar as teclas secas na úmida e escura madrugada.

Há muito já não sou gente.

Quiseram que eu fosse um objeto.

Sou um objeto.

Que cria outros objetos e a máquina cria a nós todos.

Ela exige.

O mecanicismo exige e exige a minha vida.

Mas eu não obedeço totalmente: se tenho que ser um objeto, que seja um objeto que grita.

Há uma coisa dentro de mim que dói.

Ah como dói e como grita pedindo socorro.

Mas faltam lágrimas na máquina que sou.

Sou um objeto sem destino.

Sou um objeto nas mãos de quem? tal é o meu destino humano.

O que me salva é meu grito.

Eu protesto em nome do que está dentro do objeto atrás do atrás do pensamento-sentimento.

Sou um objeto urgente.