De tudo um pouco: 09/10

"Não tenho nada a ver com não gostar de mim.

Me aceito impura, me gosto com pecados,

e há muito me perdoei."

Por um poema menos ordinário

Mulheres geniais pelo excesso da seda, mães do ouro vagaroso. Sopram a lua pela boca dos púcaros. A força de labareda, as porcelanas  apuram-se, altas, nos dedos. E elas medem girassóis pupila a pupila,  paisagens, rasgões da água. Entre os braços arrebatam-se  cereais, fogo. A escrita suprema de imaginar por música  as coisas: louças, comidas, roupas. Num inebriamento de beleza composta em número.  Deitam leite nos cântaros. E inclinam a cara, vêem no precipício a altura voltada daquela arte da vertigem de que são o centro. Se mungem o gado, esplendem de pêlo e segredo, abaladas pelo bafo do fundo: uma vaca é um jarro sumptuoso com o rosto delas, oculto e húmido, o rosto movido a luz. Uma camélia soprada. E as mãos pensando sempre. Quem se banha nessas ribeiras fêmeas escoando-se  nas imagens fica infuso, os membros  em raio de estrela. Está molhado pelo coração dentro. Quando pelas suas ciências elas param na memória.  Quando se abre uma ferida. Quando a ferida  sangra. Não toques nos objectos imediatos. A harmonia queima. Por mais leve que seja um bule ou uma chávena,  são loucos todos os objectos. Uma jarra com um crisântemo transparente  tem um tremor oculto. É terrível no escuro. Mesmo o seu nome, só a medo o podes dizer.  A boca fica em chaga.

quarta-feira, setembro 01, 2010

perdão

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